Бабушкино
Продолжаю выкапывать интересное из семейного архива. Вот, бабушкино. Опять мой вольный перевод на русский, просто, чтобы было понятно, о чем. И снова - если у кого есть варианты более поэтичные - всегда за них спасибо!
В третье воскресенье в августе
Как подумаю,
что палач
после чая в пять
легкой рукой
играл на скрипке,
я не могу слышать Моцарта...
Но в чем виноват Моцарт?
Как подумаю,
что инквизитор
со своими детьми
ласкает их, дома,
на каникулах,
упивается нежностью,
я не могу больше видеть детей...
Как подумаю,
что и в тот день
светило солнце,
в третье воскресенье
августа,
ласково поглаживая лучами
окровавленные головы
во рвах
Погулянки,
Я солнце видеть не могу.
Но в чем виновато солнце?
И разве мы виноваты
что так мучительно жаждем
несмотря на все это
детей, солнца и
Моцарта?
Возможно, чтобы быть в состоянии вынести
любовь, отягощенную
ненавистью...